Hola, Google

Por favor, hazme caso:)

The weirdest night at the Opera House

La cosa ya apuntaba maneras antes del concierto. Y eso que tú y yo nos conocíamos lo suficiente como para saber que no me tenías que rogar que te acompañara al concierto ni yo para que un par de horas más tarde me quitaras mi ropa interior. Pero bueno, que sí, que entre mis horas extras y tus turnos de noche, nos hacía falta una noche épica de esas en las que no pasa nada, un miércoles que se convirtiera en aquel miércoles y que tuviera un evento reseñable que sirviera de pretexto para citar lo previo y lo posterior a éste. Para mí, un concierto de un tío en sus cuarenta que moja braguitas de niñas que leen cosas que no deberían leer. Para ti, el concierto que se escapaba una y otra vez.

Por A o por B, pero ahí estábamos los dos, una hora antes del concierto tomando una copa de vino. Discutíamos sobre el valor de una obra de arte y su relación con su contexto. Yo, emulando a Woody Allen, me presentaba indignado ante la idea de que un papanatas como el que estábamos a punto de ver tocar su guitarra fuera a tocar en un lugar tan sagrado como la Opera House de Londres. ¡La Royal Opera House! Aquello era indignante, repetía yo, mientras tú te reías, a sabiendas que buscaba hacerte cosquillas. El caso es que tú no te acabaste la copa de vino, pese a que tus mejillas se encendían -por el frío, dirías tú-. Yo, mucho menos remilgado en modales, apuré y exprimí hasta la última gota.

El caso es que tú cantabas y te emocionabas. De vez en cuando me mirabas, pero nada que ver con ese intercambio de miradas que yo intentaba forzar, el de siempre, el clásico. Esa noche estabas hechizada por la voz rasgada de aquel cocainómano y nuestro cruce de miradas se podía comparar con ese deje de cortesía de dejar el culo de tu copa. Yo entretanto, de vez en cuando pasaba la mano por tu cintura o te daba un beso en la mejilla. Sonreía, tarareaba y fingía estar viviendo una experiencia mariana similar a la tuya. Puro teatro, por supuesto. En realidad, estaba tratando de descifrar ese hechizo, cómo el tipo aquel había sido capaz de abstraerte de todo, hasta de mí.

Pobre ignorante que se dio cuenta de la trampa demasiado tarde. Tan pronto como apagué las luces y me follaste de aquella manera. No es que nosotros no tuviéramos nuestros momentos álgidos de sexo salvaje, dios nos libre, claro que sí. Mañanas en las que se nos hacía de noche y que tanto nos rejuvenecíamos, algún que otro vecino molesto. Pero lo de aquella noche, lo de aquella noche fue otra cosa. Me estaba follando tu pasado adolescente, aquella que tanto tiempo había estado aquel momento de gloria. Y sí, fue raro, muy raro. Y se callaron voces para siempre. Y nunca volví a escuchar una canción de aquel tipo. Y sin poder evitarlo, con todavía la voz entrecortada dije una tontería. Yo quiero follarte con todo, en todo y de todo. Tontería comparable a la teoría de la evolución, o al Big Bang o a las leyes de Newton. Tontería que se quedaba corta al intentar expresar un vínculo, una relación o un sentido general del funcionamiento de mi psique. Y lo peor de todo, tontería que encaja en cualquier canción de aquel tipo.

Recuerdo que el cielo se quemaba a las 8 de la tarde. Y que eran las 8 de la tarde porque hubieron ocho golpes secos de campana mientras cornetas y tambores anunciaban la llegada del apocalipsis. Que el viento golpeaba de una manera tan salvaje que era imposible no caer en una comparación de esas tan manidas. Que las carreteras eran sinuosas y nos precipitábamos, contenidos, sobre ellas. Que escapamos de la debacle, el cataclismo y la calamidad y por un momento abrazamos la certeza tangible y literal de algo que la caída libre se empeñó en convertir en literario.

La noche más corta del año se precipitaba y la mañana interrumpía ríos de palabras. Ahora él puede recrear su sonrisa y comprende la importancia del solsticio de verano. Y mucho ha llovido desde entonces, tanto, que en lo único que puede pensar ahora es en bailar descalzo. 

As the gorse blooms

Odiaba esos autobuses lanzadera que te llevan a los pies de los aviones, especialmente en días de lluvia. Pronto se percata de que una señora de unos 60 años le lee los ojos de melancolía. Él, que siempre tuvo un instinto especial para reconocer a sus compañeros de viaje, se vuelve de lado y dirige su mirada  a los aviones transatlánticos de Air France. Ahora cae, se le ha olvidado coger el periódico.

Se convence a él mismo que es un hombre de nacionalidad plural, concepto que sacó de un libro con forma de advertencia que le regaló un amigo en la ciudad de la que ahora se siente desterrado. Trata de evocar una sonrisa mientras relee las instrucciones de seguridad que ya se sabe de memoria. Juega con sus manos que buscan otras. 

Ahora sube el Arthur’s seat y le cuenta sobre la relación entre las gorses y la armada escocesa. Probablemente ella ya conoce la historia, pero escuchará atenta hasta que él decida callarse y acercarse a su mejilla. Y el viento hará lo que siempre hace el viento. Y su ventana tiene vistas al horizonte.

Hay cosas que a los algoritmos se les escapa. 

Important mainly because of your interaction with messages in this conversation.  

Delirios Mayas

Suena a comer fresas de tus labios en verano

Pero no

Fruta de temporada, es tiempo de mandarina

No obstante, tomaré un café

Creo que no tengo un buen día

Ha habido otro accidente en el cruce de siempre

Una señora le tapa los ojos a un niño

Gafas de sol en días de lluvia

Hoy me desperté acariciando tus pezones

¿Qué vamos a hacer si el mundo se acaba en 10 días?

Tarta de manzana, tarta de manzana

Huele a tormenta esta semana

Y desgasta sus labios y sus brazos se atrofian

Se arrancó sus ojos y se los dio de comer al perro

Fruta amarga,  pera en almíbar

Colisión frontal contra una moto

¿Qué pedirás por navidad?

Vísceras por el suelo 

Huesos rotos

Alguien le susurra al oído

Eres decadente

Él, que siempre pensó que algún día

escaparía de ser un accidente

- I'm  30% sure that the Mayan predictions about the end of the world are true
-30%? Damn it, I'm 80% sure, I mean, look around. 50% of the population in the West countries have already thought that the 3rd World War is upcoming. And from my point of view, that's actually a reality. And in that war there will be involved South Korea and Iran, and those bastards are crazy. So what will probably happen is that either South Korea or Iran just will go too far and destroy the whole world with atomic bombs and so, the world will become a peaceful place for cockroaches.
- Oh, shit, that's decadent
- So the world is

Como un pistón desgastado por el movimiento cíclico de los kilómetros que nunca hicimos. Productos de lujo, cristales rotos. Me pregunto hasta cuando mantendré el ácido carbónico y el dióxido de carbono. Y me pierdo en mi cama, que me queda grande. Se avecina otra guerra mundial. Mañanas de café aguado y galletas rancias. Ciudades que cortan.

 Cisne de cristal - El Columpio Asesino by Circulo Mixup 

Ni frío ni calor. Tinto de verano.  Paseo, lluvia, frío, invierno. Ciudades en llamas, alto, policía. Este coche es como el tuyo pero no. Chocolate mentolado, mi garganta que rasca, que aprieta, me ahogo. ¿Qué es esto que suena? Cerveza fría, vino caliente. No era tan interesante igualmente. Piscina, sol, calor, verano. El sueco se hace el sueco y yo le hablo catalán. Delirium tremens. No hay sitio para el otoño, chupitos gratis. Mis pies están helados. Un poco de cordura, que tengo sueño. 

En Grecia tienen la costumbre de construir pequeños altares allá dónde ha muerto alguien en un accidente de tráfico. Contamos 17 en menos de 5 kilómetros de vuelta a Atenas.

"Pupils in the quatriènne were allowed to join the cine club, wich held screenings every thursday evening in the boys’ assembly hall, though girls were allowed to attend. One night in december, just before Nosferatus the Vampire started, Bruno took the seat next to Caroline Yessayan. Towards the end of the film - having thought about it for more than an hour - he gently placed his hand on her tight. For a few wonderful seconds (five? seven? surely no more than ten?), nothing happened. She didn’t move. Bruno felt a warm glow flood his body, he thought he might faint. Then, without saying a word, she gently brushed his hand away. Years later, when some bitch or other was sucking him off, Bruno would remember those few seconds of terrifying joy; he would also remember the moment when Caroline Yessayan moved his hand away. What the boy had felt was something pure, something gentle, something that predated sex or a need for sensual fulfilment. It was the simple desire to reach out and touch someone, to be held lovingly in someone’s arms. Tenderness is a deeper instinct than seduction wich is why it is so difficult to give up hope."

Atomished-Michel Houllebecq

Que me caigo, que me cures. Que he visto desde muy lejos la tormenta en tu ventana. Eso, que quiero que me lleves a Paris. En realidad me puedes llevar dónde quieras. Como si me quieres enseñar la ciudad entera sin salir de la habitación. Y que ha llegado el otoño al Corte Inglés, pronto las ciudades empezarán a vestirse de navidad. Que el tiempo pasa lento, dios mío, qué tontos estamos. Y ¿qué tal el día? Pues no ha dejado de llover, prepara té y piérdete entre las sábanas que ahora voy, que ahora te busco, que en nada te encuentro. Que tú no te escapas, eso, que quiero ser el turista más perdido. Perdido en los museos, perdido en tus labios, perdido en la lluvia, perdido en tu cuerpo, perdido por ti, por ti me he perdido.

Que explote el mundo, implosione, reviente, se resquebraje o se retuerza. Que vengan tsunamis y lo arrasen todo y la tierra se abra y terremotos conviertan las ciudades en marañas de metal. Que todos los volcanes del mundo entren en erupción, riadas de fango y basura devoren las ciudades o una plaga de langostas. Que caiga un meteorito, que nos devore un incendio. Que las calles se llene de rostros del pánico y el sufrimiento y el dolor. Figuras hieráticas del periodo helénico. Cristales rotos, sirenas de ambulancias. Que nos parta un rayo.

Me apetece tomar té

en mi cocina

y que haga frío aunque no sea

invierno

Quiero aprender a escribir poemas

desvertebrados

Sin orden ni lógica

Poemas que hablen de té

y cocinas vacías

y mañanas de otoño

que parecen tardes de

invierno

Me apetece un cigarrillo

y atragantarme

y no poder gritar

y mojarme de frío

y morirme de sueño

Esto no es un poema

los aeropuertos nunca fueron bonitos

Nada tiene sentido

Huelo a resaca y a olvido

"-We can lie on our bed and imagine

ourselves away-”"

Es raro

Estar, 

estático

en una ciudad que se mueve

que sus luces me marean

mis labios saben a snakebite

tranquila, que no envenenan

Y ser,

como fuimos en la noche

marineros en la arena

y tu pelo de salitre

me gusta tu media melena

Y ser de aqui

y no estar allá

curiosa distinción verbal

Me voy ya de aqui

espérame allá

Es raro pero está bien, está todo bien

I walk down Headhampton Street towards Holborn Street. It is raining, always raining in the city of London. It is me getting lost while wandering around bookshops, have a cup of tea. There's always a path to follow, a book to open. I sip  of my tea, I gotta write, I think of you. You whisper in my ear, "You don't need a umbrella in London". I'm soaked, I laugh, I think, I gotta write. I walk down the street, I see Westminster from Trafalgar square, I smoke.This damn city, with its rain and its clouds. With that fog and that grey, with all those faded colours composing beautiful landscapes painted by Monet. I have to go back to the National Gallery. 

 I keep on walking, looking for you. I think of your smile and I keep it in my mind while the rain is falling over me. 

That happened years before I found you, if something happened. I was looking for you at dawn, in the rain and, after wandering around the whole city, then, later, I went back home and looked for you between the sheets and the mattress of my bed. This damn city. Now I sip of another cup of tea in another café in other London. The rain is never the same, and the clouds are always changing. But it seems to be the same when you whisper in my ear "You don't need a umbrella in London".

I think of you.

Y digo que escribo pero en realidad describo. La arena resistiéndose a la fuerza del mar, deslizándose lentamente. El agua, el salitre y mis pies. No te hablo de las olas porque mi cabello no es rizado. La furia del mar esperada, una tarde de verano, cuando todo lo arrasó. Y de la luz cálida de un sol moribundo. Y vuelvo a mis pies, que caminan por la orilla de una playa. Mis pies gastados, cansados, quemados y llenos de arena.  Señoras en tetas, niños jugando a la pelota. A cuadros de Sorolla me remito.O a poemas marineros y canciones saladas. Se avistan barcos a lo lejos y lanchas motoras pasean mientras el mundo se acaba a cada paso. Gafas de sol y arena en mi pelo. 

Y digo que describo pero en realidad enumero. Enumero cada paso que doy. Cada uno de los movimientos de mi cuerpo registrados en una suerte de mundo onírico. Será que eran las 3 de la tarde y el calor mataba a las medusas que ahora reposan en la orilla. Y enumero mientras busco la calma. Y hablo de calma mientras mi corazón está ajetreado dándole sangre a cada uno de los músculos que hace que prosiga con mi paseo de tortazos de sol y caricias de viento. 

Y de este compendio de descripciones absurdas, de primaveras eternas que se esconden tras el verano, sólo se puede de deducir que he perdido el norte y que camino hacia el sur.

Pare, plora
Plora i abraça'm
Abraça'm fins que em trenques els ossos

Es como en Lazy Lane Painter Jane, no dudaría ni un segundo en afirmar que el momento de éxtasis de esta canción es cuando se pronuncian esas cuatro palabras. No es ella, ni él, es el complemento, la espera y la comunión. Pasa siempre que una melodía va desarrollando a lo largo de la línea de tiempo de tu reproductor, dibujando lo que será el punto álgido del momento que a veces, ni siquiera, eres capaz de sentir como tal. Supongo que la vida es eso, buscar complementos e ir trazando dibujos hasta que encuentres los puntos álgidos que le den sentido a todos esos garabatos.

Y pasa que a veces, ni siquiera, eres capaz de sentir ese punto álgido. Simplemente sabes que debes seguir trazando las líneas en el mismo sentido.

Y entonces, empecé a escribirte un poema. Y escribí una estrofa y otra y otra hasta que había sangre entre mis dedos. Era el poema más largo del mundo. Tenía sus partes feas y sus partes preciosas, como cualquier ser humano. Su parte pesada y liviana, la asonante y la consonante. Tenía más de mil comas, millones de acentos y algún punto y coma. Tenía su lado bueno y el malo escondido por cuidadas elipsis. Tenía todo lo que espero de nuestra historia. Te tenía en mis brazos antes de empezar a escribirlo.

Tropical

I'm sprawled in the grasp and the sun is beating me right in the face. I've forgotten my spring allergy and the sunny day and the delightful brise takes me out to a unknown shore in a tropical beach. Tropical, what a beautiful word, tropical. I picture myself eating fresh fruit and swimming. My mind is naked. Tropical, what a beautiful word.